sábado, 12 de mayo de 2018

A TU MEMORIA







A TU MEMORIA

En esta fosa común
A la que llaman calle,
Todavía existen 
Inciertas esquinas
Donde dicen haber visto
El delirio de mi alma
Intentando delinear
En oscuras paredes
Tu sombra.
Maldito destierro consumado
Que me despojó de tu cuerpo
Desvaneciéndote de la forma,
Dejándome
Esta escritura amarga.
Implacables las cárceles del tiempo
Levantan sus murallas
Sobre una eternidad abstracta.

Eve V.Gauna Piragine


martes, 13 de marzo de 2018

DONDE EXISTES



DONDE EXISTES

Tu nombre
Palabra rota naciendo
De este silencio y sus máscaras
A él regreso
Memoria de la boca.
Trozo de pasado
Que mastico
Y sin embargo
Aún así
Hambriento me devora.

Tu cuerpo
Agua subterránea
Mar muerto
Catarata noctámbula
Derramándose 
Desde mis ojos cerrados
Hasta las abiertas heridas 
De mis manos.
Casi logro rozar tu rostro
Pero te desmoronas
Hacia el hueco de esa nada
Que es el tiempo.

Eve V.Gauna Piragine

jueves, 25 de enero de 2018

LA POESÍA NO DESTRUYE AL HOMBRE






LA POESÍA NO DESTRUYE AL HOMBRE

La poesía destruye al hombre
Rezan esquizofrénicos versos
De Leopoldo María Panero
A dioses ciegos y sordos
Y a demonios hambrientos .
Pero he conocido hombres
Destruidos
Con vidas rotas 
De calvarios en ruinas
Habitando como en museos
Respirando pasados desesperados
Con sueños convertidos 
En espirales de pesadillas
Consumiendo sus cielos
Y ninguno de ellos nunca
Fueron verbo ni verso.
La poesía no destruye al hombre
Ni todo hombre destruido
Puede llorar poesía.

Eve V. Gauna Piragine


lunes, 15 de enero de 2018

AGRADECIMIENTO




AGRADECIMIENTO


Debo agradecerte.
Me devuelves
Mis viejas tristezas
Mi insomnio de siempre
Mis tantas inseguridades
Mis faltas de certezas
De horarios
De planes.
Mi cielo improvisado
De a ratos
Mi infierno confeccionado 
A medida
Mi huida incansable
Mi búsqueda a ciegas.
Hasta siempre.

Eve V.Gauna Piragine

sábado, 13 de enero de 2018

APÓCRIFAS BELDADES






APÓCRIFAS BELDADES

Así 
Como al florecer la rosa 
comienza a pudrirse
Emprendiendo un fugaz
Viaje hacia su muerte:
Así florecemos todos.

Eve V.Gauna Piragine

lunes, 8 de enero de 2018

CREPÚSCULO MUDO







CREPÚSCULO MUDO


Me desplomo a tierra 
Y la muerdo
Animal hambriento
Desgarrado
Esquelético manojo 
De versos pétreos
Temblorosos.
Pájaro de humo que expiras
Entre mis dedos
Dando fin a un inútil vuelo
Transparente
Dime:

_ De dónde vienen las palabras?
_ Vienen de la nada.

Entiendo
Voy hacia la misma
Nada de donde vengo
Así se nace
Así se muere.
No soy más que una palabra.
Diadema oscura
Engarzada en mi pecho
Descansa del hartazgo
Y estalla
Ensangrienta los abismos
Lanzando al precipicio mi alma.

Eve V.Gauna Piragine


jueves, 4 de enero de 2018

LA LIMOSNA ALPOETA






LA LIMOSNA AL POETA

En esta nocturna 
Descrucificción del sueño
Este sueño del que no 
Logro despertar
Sumerjes tus ojos
En mi alma raída
La atraviesas
Llegas hasta sus grietas húmedas
y aún más hondo
Deslizándote como si resbalases
Por un beso imposible.
Tus manos son casi niebla
Borra con ellas cada huella que todavía
sobreviva en mi cuerpo
Liberame de las caricias que han partido
Como parten los barcos
Hacia otros mares 
Buscando nuevos puertos.

Eve V.Gauna Piragine

sábado, 23 de diciembre de 2017

NAVIDADES ERAN LAS DE ANTES







NAVIDADES ERAN LAS DE ANTES

Las sillas vacías
La casa con sus espacios
Poblados de ausencias
Y persistentes recuerdos
Engarzados en la noche
Que se prenden y apagan
De a ratos más que otras
Noches cual sí fuesen 
Luces navidadeñas de un árbol.
Éste es un intento de sentir con la cabeza
A sabiendas del fracaso
Donde termina pensando el corazón.
No hay engaño que resista 
La realidad del tiempo inexorable 
Ni piedad en la vida transcurrida. 
Cuando llegue medianoche 
No habrá muertos que llamen 
A la puerta y entren a ocupar 
Su lugar en las vacías sillas. 
Afuera estallarán estrellas 
Y truenos artificiales 
Sobre una cuidad fría y ciega. 

Eve V.Gauna Piragine
Imagen: DarkAngelOne

sábado, 9 de diciembre de 2017

DE PRÍNCIPES Y HADAS AZULES




DE PRÍNCIPES Y HADAS AZULES

Es ésta la tristeza azul
de las profundidades
Donde yace un corazón 
De niebla y humo.
Mudo y mutilado
Corazón de muerto
En un cuerpo que no muere
Y es su tumba y hueco 
que lo mece y acuna.
El mundo entero
Cabe en una lágrima.
Azul es el mundo
La lágrima y el poema
Y otra vez azul
Los mares y los cielos
Y hasta la misma noche 
Cuando vomita sus fantasmas.

Eve V.Gauna Piragine

Imagen: Dark AngelOne

sábado, 25 de marzo de 2017

LA CASITA DEL TERROR






LOS HIJOS DE LA CASITA DEL TERROR

«Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero, hijo de padre borracho y hermano de un suicida, perseguido por los pájaros y los recuerdos que me acechan cada mañana escondidos en matorrales, gritando porque termine la memoria, y el recuerdo se vuelva azul y gima, rezando a la nada por temor».
Y aquí estamos, los hijos de la casita del terror, hijos de los vicios, la pobreza extrema, la violencia, de los suicidas; los hijos del alcohol, las drogas, los abusos, de los gritos; los huérfanos hijos de las lágrimas que sobrevivimos a la infancia y vivimos intentando aprender a vivir y fracasamos. 
Nosotros, los que no tendremos absolución porque nacimos con el alma desnuda de plegarias, los que no llegaremos al cielo porque nacimos con las alas rotas. Los bastardos que llevamos el invierno en los huesos y un puñado de versos quebrados entre los dientes; los ciegos de tanto mirar, los sordos por cansados de oir. 
Nosotros que nos encadenamos a la libertad y conversamos con el silencio, los que construímos todo con oscuros pájaros y peces inexistentes, con utopías paranoicas arrancadas del seno de los sueños y de las entrañas de las pesadillas, los hijos del desequilibrio, de los excesos, de la locura, del desamparo, de la muerte. Esos que caemos con facilidad y mucho más allá del suelo, los que habitamos en el horror de una huida constante de la memoria perseguidos por los recuerdos.
Los hijos de la casita del terror que nunca podremos dejar de ser aquellos niños pero el tiempo nos hizo hacedores de nuestros propios terrores, porque como escribió Panero: "Que siniestro es el oficio de escritor".

Eve V.Gauna Piragine